twitter.com/Valen_tinka777/status/1669278167679336456?s=20

...Сшить бы платье себе из вечности,
Чтоб, надев его, жить сто лет.
С рукавами из добросердечности,
И к нему из здоровья жилет.

А карманы пришить из счастья,
Вставить молнию из тепла.
Разделить её на две части,
И чтоб в каждой улыбка была...
(с)

Мне стало нравиться молчать, ни с кем не спорить, не ругаться.
За небом чаще наблюдать, по мелочам не распыляться.
Мне стало нравиться хранить, в душе своей покой и нежность,
И каждым мигом дорожить, где суеты враг - безмятежность.
Ирина Гертье.

Е. Евтушенко

А снег идет, а снег идет ...
И все вокруг чего-то ждет.
Под этот снег, под тихий снег,
Хочу сказать при всех:

'Мой самый главный человек,
Взгляни со мной на этот снег.
Он чист, как то, о чем молчу,
О чем сказать хочу.

Ко мне любовь мою принес
Наверно, добрый Дед Мороз.
Когда в окно с тобой смотрю,
Я снег благодарю.'

А снег идет, а снег идет ...
И все мерцает и плывет.
За то, что ты в моей судьбе,
Спасибо, снег, тебе.

А снег идет, а снег идет ...
И все мерцает и плывет.
За то, что ты в моей судьбе,
Спасибо, снег, тебе!

Мерцают февральские звёзды
В холодной ночной тишине,
И мир, будто заново создан
В гигантском осознанном сне.
Вот мягко зажёгся светильник
Пятнистой старушки Луны,
И я, многомерный и сильный,
Читаю полночные сны.

Судьба нам лишних не дает.
Все к нам приходят для чего-то...
Есть те, кто жизнь с тобой пройдет,
иные - лишь до поворота!
Всему свой час... И ты найдешь свой храм - духовное жилище.
И встретишь ты, когда не ждешь, и обретешь... не там, где ищешь.

Как хочется прожить еще сто лет
Ну пусть не сто – хотя бы половину,
И вдоволь наваляться на траве,
Любить и быть немножечко любимым...
И знать, что среди шумных площадей
И тысяч улиц, залитых огнями,
Есть Родина, есть несколько людей,
Которых называем мы друзьями...

Ю. Визбор

.

… А смысл пути не в том, чтобы дойти…
А в том, чтобы при каждом новом шаге
Босыми стОпами уставшего бродяги
Цветов касаться, не сминая лепестки…

Артём Скобёлкин

Из твиттера. Женское

..Умыться нежностью…
И будто бы начать - иную жизнь
И мыслить по-другому,
И сор ошибок вымести из дома,
И душу греть в раскрывшихся лучах......

!

...Женщина остаётся Женщиной....
Елена Дружинина

Женщина остаётся Женщиной,
Неважно - сколько ей лет,
И сколько лет ей по паспорту.
Замужем или нет. . .

Она может быть молоденькой,
И может быть средних лет,
И дамой преклонного возраста,
У Женщины - возроста нет!
И взгляд может быть кокетливы
И может быть грустным взгляд.
Ещё может быть приветливым,
Который дороже наград, .
.
С годами ей тоже неможется,
И в волосы прёт седина.
Ночами всё чаще тревожится,
И плачет украдкой, одна. . .

А утром присядет у зеркала.
Смахнёт паутину морщин,
И вновь, красотою немеркнущей
Она восхищает мужчин!

Тут не только детство и то, на что она глядит.
А это ода деревенской жизни.
Про городскую урбанизированную такое не пишут, не возможно.

На что она глядит? И чем необычаен
И сельский этот дом, и сад, и огород,
Где, наклонясь к кустам, хлопочет их хозяин,
И что-то вяжет там, и режет, и поёт?

Два тощих петуха дерутся на заборе,
Шершавый хмель ползёт по столбику крыльца.
А девочка глядит. И в этом чистом взоре
Отображён весь мир до самого конца.

Он, этот дивный мир, поистине впервые
Очаровал её, как чудо из чудес,
И в глубь души её, как спутники живые,
Вошли и этот дом, и этот сад, и лес.

мог бы и название написать - Детство

Огромные глаза, как у нарядной куклы,
Раскрыты широко. Под стрелами ресниц,
Доверчиво-ясны и правильно округлы,
Мерцают ободки младенческих зениц.

На что она глядит? И чем необычаен
И сельский этот дом, и сад, и огород,
Где, наклонясь к кустам, хлопочет их хозяин,
И что-то вяжет там, и режет, и поёт?

Два тощих петуха дерутся на заборе,
Шершавый хмель ползёт по столбику крыльца.
А девочка глядит. И в этом чистом взоре
Отображён весь мир до самого конца.

Он, этот дивный мир, поистине впервые
Очаровал её, как чудо из чудес,
И в глубь души её, как спутники живые,
Вошли и этот дом, и этот сад, и лес.

И много ми’нет дней. И боль сердечной смуты,
И счастье к ней придёт. Но и жена, и мать,
Она блаженный смысл короткой той минуты
Вплоть до седых волос всё будет вспоминать.

Заболоцкий.